Sensación horaria

"Sensación horaria: tres de la mañana".
Leo Masliah


Barajé el hielo en el vaso de whisky, en el agua-whisky que me quedaba. Rafael estaba demorando pero no me importó. Yo había madrugado ese viernes y trabajado con concentración; estaba cansada. Me acuerdo de haber sonreído varias veces, meneando la cabeza ligera, diciéndole que sí a algo o a alguien. Terminé el sandwich de jamón y queso que me habían servido en el boliche. El almuerzo se me había ido postergando a lo largo de la tarde, al punto de desaparecer, de descartarse como idea. Ese sandwich no estaba mal, sin ser una delicia tenía el valor de ocupar el lugar de una comida de jerarquía como es el almuerzo. La música me sonaba en los oídos, muy adentro, me invadía la piel y el sistema circulatorio. El cansancio persistía. Mi alegría era fuerte, consistente, pero luchaba cuerpo a cuerpo con el sueño que quería abrirse paso. Me pasé la mano por los párpados y sin querer me corrí el trazo del delineador. En uno de mis "sí" gestuales vi a Pablo Langone. Me saludó chispeante desde la barra, era evidente que llevaba encima varios whiskies. Le correspondí con algo más de discreción. Rafael y las carpetas azules. Rafael y el cafecito con dos pastillas de sucaryl, por la dieta. Rafael caminando enojado, enérgico, por la plaza Matriz. Me terminé el whisky. Apoyé el vaso en la mesa y vi por la ventana a Rafael y a su carpeta, él sonriéndome ligeramente, estirando el brazo para tomar el pomo de la puerta del boliche. Me saqué los auriculares y guardé el reproductor de mp3. Rafael sonreía ahora abiertamente. Miré el reloj: las ocho de la noche. Afuera todavía era de día; estamos en verano. Rafael tiró el informe que guardaba en la carpeta sobre la mesa. Nos quedaban unas cuantas horas de trabajo por delante.